El lenguaje poético

Nuestro taller se propone invitar a los alumnos a descubrir el mundo poético, es decir, darles la posibilidad de concebir poéticamente el mundo a través del lenguaje. Al mismo tiempo apunta a desarraigar de sus mentes la idea (muchas veces instalada por la Escuela o los Medios) de que la poesía es o bien un medio fácil de reemplazar risas y lágrimas o bien un modo retorcido, ampuloso, grandilocuente de decir lo que se podría decir de otra manera.

La poesía es otra cosa: es un lenguaje que se vuelve objeto, que incide en nosotros al punto de modificar sutilmente nuestras percepciones, tomas de decisión y visión global del mundo. Creemos que la poesía tiene un poder transformador que está ligado a su capacidad de configurar experiencias por las que hemos transitado, constituyendo un modelo (flexible) que nos vuelve más dúctiles y sapientes al momento de comprender y comprendernos; o a la hora de enfrentar situaciones semejantes a aquellas que la palabra poética nos permitió configurar.

Ahora los invito a disfrutar del siguiente video con una escena muy signifícativa sobre la poesía extraida del film La Sociedad de los Poetas Muertos.

Inspiración esquiva

Donde están
palabras, palabritas, palabrejas.
Por qué
están esquivas y muy escondiditas
más bien juguetonas.
Las quiero encontrar,
no quiero ser cruel
y tratarlas mal.
Por qué justo hoy
se mofan de mi,
queridas y adoradas mías
quedense conmigo
y habre de conducirlas por senderos mágicos.

Marta Luisa Rubio

Casa de ventanas

Cortinas se inflan de viento en esta casa de ventanas
Alojase aquí retoños de simpleza en rincones de habitaciones sucias
Un vacío permeable llena la casa de frío
Sobre todo lo que existe hay silencio, como una capa de tierra que se estaciona sobre libros
Alfombras, sillones, mesas
No pasa luz por hendijas abiertas, oxidado el piso y la cerradura
Roída de besos también me oxido.
A un paso de esta casa vieja encuéntrese un almendro seco
Una parra de uva verde
Y un plato en el piso
Camas de perros que no existen
Retratos de familias que desaparecen.
Soledad de campo, sombra de eucalipto
Silencio otoñal, púdrase ya de a pedazos mi carne
Como mis huesos en la tierra, llorando bajo almendras maduras.

Juliana Mandolesi

Pleno

Pleno

Al acecho,
en mi ríspida frontera
me erizó tu tenue geografía.

Escalé tus muros,
caminé tus calles
conocí el encanto
de las nieves de tus cumbres
reposé en tus valles,
horadé tus precipicios
nadé en sus vertientes
de cara al sol
me aferré a sus laderas.

Rozó tu paisaje el ansia
rugosa de mi piel gastada,
jugaba en tu nerviosa gramilla.
Agitada turbulencia del volcán
revelando despiadado
ardor de guerras futuras
en tus bélicas trincheras.

Y escalé los precipicios
desandé los valles
crucé cantando las cumbres,
bebí extasiado de tus nieves
paseé por tus calles incólumes.

Descendí los muros infinitos.

Llegué hasta tu puerta:
no la crucé…

Me quedé a vivir en tu comarca.

Marcelo Truffini

El destino

El destino reparte pizzas y va en vespino

A mi me toco una fría, si sabía

hubiera pedido chino,

Dejaría el gusto a caramelo

Y el estomago repetiría

Y no que, pescado frito me quede

Y más pancho que ancho , pienso:

La próxima vez

Rápida será mi comida y sin prisas mi camino

David López Macias

ELLA

Mira el bolígrafo en su mano y aprieta los labios derrocha lágrimas entre el tiempo que cubren las pestañas y vuelve a sonreír, abre las puertas parpadea siente ese “volver atrás” en un sentido propiamente descriptivo. Y mira otra vez.
Camina entre las hojas que la despiertan del insomnio se aleja de las voces que la mantienen dormida. Y responde. Comprende aturdida el silencio que entienden las palabras y ahoga miedos, supera los recuerdos vacíos recuerda nombres propios olvidados olvida significantes se desespera camina confundida dice no caminar toma sin entenderlo dice no tomar, sube los precipicios cae al cielo baja las escaleras y olvida que sabe recordarlo todo recuerda que no es triste cuando es alegre recuerda los payasos llora exagerada, imita alegorías y alegrías también, se enamora descarada enamora con palabras. Dice no saber. Parece ingenuamente inocente parece inteligente. Dice no poder. Piensa ilimitada dice no poder pensar adentro, sale de todos lados entra sola cuando quiere busca amigos pierde todo (quiere demasiado). Piensa en olvidar piensa que puede hacerlo sabe que sólo el olvido es imposible sabe que no puede dejar de pensar sabe que el silencio no está permitido. Busca más palabras pide voces busca lugares encuentra menos cada día.
Y se esconde.

Solange Barroso

LA PALABRA POETA

Los poetas y la tradición

La palabra poeta es de origen griego y viene de uate que significa el que ve, de donde a su vez, deviene vate y vaticinio. Este detalle en relación a la etimología del término nos da una idea más profunda acerca de lo que significa ser poeta, y de la función que desde un comienzo ha tenido el lenguaje poético en la vida del hombre.
Pero tal vez sea bueno aclarar que si bien el poeta puede en el cenit de su arte acceder a verdaderas visiones tal como les sucede a los reformadores sociales o a los creadores de religiones, este lo hace tan sólo como artista, es decir sin la más mínima pretensión de acceder a ninguna verdad absoluta.
El arte a diferencia de la ciencia y la religión o la política no busca ni pretende en absoluto la verdad, sino tan sólo la belleza. Lo cual no significa que para él, la suya no sea en definitiva también una experiencia numinosa, que de hecho, terminará transformando su visión del mundo. Y esto es así por el hecho de que tanto unos como otros al inspirarse beben de la misma fuente.

Poema Ambiguo

Por amar aun

De su pasado imperfecto
un final sin destino sin misterio
sin sorpresas
recordó saber no conocer
olvidando nombres significantes
esperó la locura
para llegar al silencio
pudo ignorarse sabiendo
incapaz de encontrar su cura
su muerte
no cubrió de negro
el silencio del blanco
con rojo en las venas
murió de rodillas
fingiendo no hacerlo
besó dioses que odiaba
en secreto
escuchando voces imaginarias
en ecos de relatos que no escuchaba
regresó
de su memoria involuntaria
en un aroma una espera
primero un sonido
una voz una mirada
en un espacio
un aroma cómodo aroma
como en casa de alguien
siendo nadie pero siendo
en el ritual los lugares
en su lugar las puertas
la ventana
en su mirada
el aroma
de palabras
en palabras
de la salida a la entrada
en un espejo de su voz
retornó el silencio
de su pasado perfecto

Por amar aun

Solange Barroso

Arte poética

Carne-Arte

Estuve leyendo un poema de Borges, Arte Poética, de “El Hacedor”, y me detuve particularmente en una de sus estrofas:

“A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.”

Al leerla un círculo se completa y quedan, en mi, sensaciones, que pudieron haberse ya repetido, o no. Asombro. Descubrir que, sin saberlo, uno está compuesto de Carne y Arte. Un arte interior que se revela ante nosotros para explicarnos qué somos, para mostrarnos que la carne es sólo una cubierta exterior, un simple médium, utilizado para llegar a nuestra esencia más simple.
Desde el espejo, un rostro escruta y parece querer carnearte, ocultarte, para revelar lo que hay tras lo oculto, tras la carne: Arte.
Encontrarnos en Él y hallarlo en los demás, es cerrar los ojos a la carne y abrirlos, por fin, a la realidad.

Gabriel Keilis

Lluvia

Cuando llueve, me gusta acurrucarme junto a la ventana
a escribir lo que sus pequeñas gotas me regalan.

Los pájaros no arriesgan su vuelo.
Todas sus alas están en mi alma que escapa de esta ventana.

Lluvia que intentas un vuelo torpe y caes.
A mi corazón te pareces.

Lluvia, deleite de los chicos de mi barrio.
Los mojas y ellos felices juegan y mi alma con ellos.

Lluvia, que empiezas con un compás
Y aceleras tu milonga.

Lluvia que cantas en los techos, el sol calla tu canto.

Lluvia, cuando te vas,
Los árboles dejan caer las lagrimas de tu llanto.

Julián Sanchez